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Arvore De Letras

Coisas lidas,ouvidas,cantadas, declamadas,faladas,escritas

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02
Mar15

OS CROMOS A CRIANÇA POR RITA FERRO

AnnaTree

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Céus, como amo esse índio baixote, desajeitado e bruto, que esconde quando parte e cora quando mente, com medo do escuro e do lobo mau, desse ser que fomos e que já perdemos, o que nos mataram e o que matamos nós, num dia de sol ou de nevoeiro, juntamente com a primeira murraça e a primeira traição, com tudo o que tínhamos de bom, de grande, de tosco, de gago, de puro, de verdadeiro e sobretudo de errado, amigos, porque é essa a definição da criança: a definição de nós, idiotas, a ideia de um ser imperfeito com um balão nas mãos a babar a gola, iludido a respeito de tudo e entornando o leite por cima da mesa, a saque de violadores e traficantes com a cabeça na lua a atar os sapatos, a disparar pelo vidro da frente dos nossos automóveis com a cara suja de sangue e de gelado, de um ser incompleto sem conversa para nós, de um ruido agudo que faz tantas perguntas, de uma presença incómoda, escorraçada das salas e omissa nas obras dos grandes clássicos, ignorante de tudo e exasperante por isso, a levar estalos na cara pelos nossos pecados, “toma, anormal, toma, palerma, toma imbecil que sais ao teu pai!», lúcido, mas sem gabarito para falar connosco, e só porque alguém, ou alguma coisa, decretou e espalhou, que, afinal, calculem vocês, que depois deste ódio, que depois desta inveja, que depois disto tudo somos nós os deuses. Que bom que é falar desse amigo de infância que nos viu crescer e nos viu perder, ao mesmo tempo alegre e nostálgico, que habita em nós com os punhos atados e mordaça nos dentes, reu e refém, que de vez em quando estrebucha para levar mais estalos e que apesar da vida, da morte e das rugas continua enganado: não por acreditar no capuchinho vermelho, na avozinha e no lobo mau, mas por não perceber que o mau não é